La pluie venait de commencer à tomber lorsque le SUV sombre s’arrêta devant un délabrement marché de coin.
Viktor Romano sortit, prévoyant de passer un rapide coup de fil avant de retourner à son bureau. La rue était calme, à l’exception du doux cliquetis de la pluie sur le trottoir.
Il venait à peine de sortir son téléphone qu’une petite voix l’appela derrière lui.
« Monsieur... Excusez-moi... Tu m’achèterais mon vélo ? »
Viktor se retourna.
À quelques mètres se tenait une petite fille tenant un vélo rose délavé. La chaîne était rouillée et l’une des poignées était enveloppée de ruban adhésif. Ses vêtements étaient minces, ses chaussures usées à la semelle, et des gouttes de pluie s’accrochaient à ses cheveux noirs.
Elle ne semblait pas avoir plus de sept ans.
Viktor fronça légèrement les sourcils.
« Que fais-tu ici tout seul ? » demanda-t-il.
La fille poussa le vélo vers lui à deux mains.
« S’il te plaît », dit-elle doucement. « Ma mère n’a pas mangé depuis des jours. Je ne peux rien vendre de la maison, alors je vends mon vélo. »
Les mots tombèrent lourdement.
Les gens traversaient généralement la rue pour éviter Viktor Romano. Sa réputation se répandit plus vite que lui.
Mais cette fille n’avait clairement aucune idée de qui il était—ou alors elle était tout simplement trop désespérée pour s’en soucier.
« Depuis combien de temps ta mère n’a pas mangé ? » demanda Viktor.
La fille baissa les yeux vers le trottoir.
« Quelques jours... Je crois », murmura-t-elle. « Depuis que les hommes sont arrivés. »
Les yeux de Viktor se plissèrent.
« Quels hommes ? »
Elle jeta un regard nerveux autour d’elle, comme si quelqu’un pouvait l’écouter.
« Ceux qui disaient que Maman devait de l’argent. Ils ont tout pris. Notre canapé, la télé, tous nos vêtements... Ils ont même pris le berceau de mon petit frère. »
Viktor sentit sa mâchoire se serrer.
Il avait déjà entendu des histoires de prêteurs sur gages véreux et de collecteurs de rue.
Mais quand la fille releva sa manche et qu’il remarqua de légers bleus sur son bras, quelque chose de plus froid s’installa dans sa poitrine.
« Ils ont dit que Maman ne devait en parler à personne », ajouta-t-elle doucement. « Mais j’en ai reconnu un. »
Viktor s’accroupit pour être à sa hauteur.
« Dis-moi qui c’était. »
La fille hésita avant de parler.
« C’était un homme de votre groupe, » dit-elle doucement. « Maman a dit que la mafia nous a tout pris. »
Pendant un instant, Viktor ne bougea pas.
Non pas par culpabilité—mais parce que quelqu’un avait osé utiliser son nom en blessant une famille affamée.
Il se leva lentement tandis que la pluie trempait son manteau.
« Où est ta mère en ce moment ? »
« À la maison », répondit la fille. « Elle est trop faible pour se lever. »
Viktor ouvrit la porte du SUV.
« Monte », dit-il.
Car celui qui avait fait cela — celui qui s’était caché derrière sa réputation pour voler une mère et ses enfants — allait apprendre exactement pourquoi le nom de Viktor Romano terrifiait la ville.
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