Comme tout parent ou proche, je n’aime pas vraiment parler de la mort de ma fille, mais je dois le faire pour que vous compreniez mon histoire. Je me souviens de Lily attachant sa ceinture, souriant jusqu’aux oreilles, prête pour son cours d’art du week-end ce matin fatidique.
mari, Daniel, 41 ans, était au volant, lui promettant un chocolat chaud après si elle terminait son croquis de tournesol.
Ils n’y sont jamais arrivés.
Un pick-up a perdu le contrôle en prenant un virage mouillé, a sauté la cloison et a percuté la voiture de Daniel, écrasant le côté passager comme une boîte de conserve.
Ma Lily est morte sur le coup.
Ils n’y sont jamais arrivés.
Daniel — d’une manière ou d’une autre — a survécu. Son corps était meurtri, côtes cassées, poumons meurtris, colonne vertébrale fissurée, mais il survécut. Il a passé deux semaines en unité de soins intensifs (USI), à moitié conscient et branché à des machines.
La première fois qu’il a ouvert les yeux, il n’a pas demandé après moi ni ce qui s’était passé. Il a seulement chuchoté : « Lily ? » puis s’est effondré si violemment que ça a brisé quelque chose en moi qui n’a jamais guéri depuis.
Daniel — d’une manière ou d’une autre — a survécu.
Daniel est rentré il y a quelques jours, toujours boitant, couvert de bleus, recousu, enveloppé de bandages, et toujours à peine parlant. Il se déplaçait comme s’il attendait que quelqu’un le ramène à l’hôpital pour finir le travail.
Mon mari se blâmait encore d’avoir pris cette route, de ne pas avoir vu le camion assez tôt, et d’être celui qui s’en est sorti vivant.
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Honnêtement, la maison ne lui donnait plus l’impression d’être chez elle. C’est l’ombre de ce qu’elle était et elle reste presque toujours silencieuse.
Ça ressemblait à chez moi.
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