« Ne m’attendez pas », dit-elle d’un ton léger. « Il risque d’y avoir du retard. »
« Non », ai-je répondu en forçant un sourire. Mais dès qu'elle est partie en voiture, quelque chose s'est brisé en moi.
J'avais besoin de connaître la vérité.
J'ai attendu dix minutes, puis j'ai pris ma veste et mes clés. J'ai roulé lentement, en gardant une certaine distance avec elle, jusqu'à ce qu'elle quitte la route principale pour s'engager dans un quartier résidentiel tranquille que je ne connaissais pas.
Elle s'arrêta devant une maison à deux étages avec un porche blanc et un jardin rempli de roses. Je me garai quelques maisons plus loin, le cœur battant la chamade en la regardant sortir de la voiture : ses talons claquaient sur le sol, son sac à main tenait à la main, et un léger sourire se dessinait sur son visage.
Un homme ouvrit la porte d'entrée. Grand, élégamment vêtu, la trentaine peut-être. Il la salua d'une accolade.
J'ai senti quelque chose se briser en moi.
Je suis restée assise là pendant ce qui m'a semblé des heures, les regardant disparaître à l'intérieur depuis l'ombre. Quand elle est finalement partie vers minuit.
Je ne l'ai pas confrontée ce soir-là. Je n'en étais pas capable. Alors, je suis restée éveillée à ses côtés, à écouter sa respiration, me demandant depuis combien de temps ce mensonge régnait chez moi.
—
Le lendemain matin, je me suis réveillé déterminé à obtenir des réponses.
Au petit-déjeuner, j'ai dit nonchalamment : « Alors, comment s'est passé votre dîner avec votre client ? »
Elle n'a même pas bronché. « Ça s'est bien passé. Longue nuit, par contre. Je suis épuisée. »
« Où cela s'est-il passé ? » ai-je demandé.
« Oh, au Oak Room, en centre-ville. »
J'ai levé les yeux de mon assiette. « C'est drôle. Je suis passé devant hier soir. Je n'ai pas vu votre voiture. »
Sa main se figea autour de sa tasse de café. « Vous… êtes passé en voiture ? »
« Oui », ai-je répondu d'un ton égal. « Je suppose que tu m'as manqué. »
Un instant, son masque s'est fissuré ; j'ai vu la peur traverser ses yeux avant qu'elle n'esquisse un sourire forcé. « Je me suis garée au coin de la rue. Vous savez comme c'est bondé. »
J'ai hoché la tête, faisant semblant d'accepter, mais je sentais son malaise. Elle savait que je ne la croyais pas.
—
Ce soir-là, après qu'elle se soit couchée, j'ai fouillé dans son téléphone. Je ne l'avais jamais fait auparavant — cela me paraissait intrusif, mal — mais la vérité primait sur ma culpabilité.
Son téléphone était impeccable. Trop impeccable. Aucun message, aucun appel, aucune photo à l'exception de celles de la famille. Comme si elle avait tout effacé.
Mais j'ai ensuite trouvé quelque chose dans son courriel. Un brouillon qui n'avait pas été envoyé.
« Je ne peux plus lui mentir. Ça me ronge. Tu as dit qu'on lui dirait bientôt, mais je ne peux pas continuer comme ça indéfiniment. Je les aime tous les deux, mais il mérite de savoir la vérité. »
Le courriel datait de deux semaines auparavant. Il n'indiquait pas à qui il était destiné.
Cette nuit-là, j'ai à peine dormi. Chaque fois que je la regardais, je revoyais les bras de cet homme autour d'elle, les roses de son jardin, le rouge à lèvres sur son sourire.
Le week-end suivant, elle a déclaré qu'elle devait « vérifier la propriété d'un client ».
J'ai décidé de ne pas la suivre cette fois-ci. Je ferais quelque chose de mieux.
Pendant son absence, j'ai appelé mon ami Alan, détective privé. Nous nous connaissions depuis la fac, et même si c'était humiliant, je lui ai tout raconté.
« Donnez-moi deux jours », dit-il. « Je découvrirai où elle est allée. »
Ces deux jours m'ont paru interminables. À chaque vibration de mon téléphone, je sursautais. À chaque fois que Julia parlait, j'examinais son visage à la recherche de la moindre faille.
Puis Alan a appelé.
« J'ai la réponse », dit-il. « Elle fréquente cette même maison chaque semaine depuis quelques mois. Le type s'appelle Tom Richards. Marié. Sans enfants. »
J'ai senti une oppression thoracique. « Elle a donc une liaison. »
Il hésita. « Je ne suis pas sûr que ce soit si simple. J'ai fait quelques recherches, et voici le plus étrange : la femme de Tom est décédée il y a trois ans. Mais il y a environ cinq ans, il a adopté une petite fille. Du même âge que Lily. »
Pendant une seconde, je n'ai plus pu respirer.
« Que dis-tu, Alan ? »
« Je dis… les dossiers d’adoption indiquent que votre femme est la mère biologique. »
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