Elle l'avertit.
Puis, des blessés d'une patrouille extérieure commencèrent à arriver.
Un convoi se précipita dans l'hôpital avec des Marines blessés, et soudain, tout l'endroit fut empli de cris, de sang, de bruits de bottes, de grésillements radio et du bruit d'un chaos indescriptible. Et pourtant, au beau milieu de ce chaos, Sarah agissait comme une machine conçue pour les catastrophes. Elle stabilisa les patients en état critique. Elle donnait des ordres sans même y penser. Elle resta imperturbable tandis que tout le monde autour d'elle s'agitait.
C'est à ce moment-là que Marcus y pensa pour la première fois.
Cette femme avait déjà vécu une situation pareille.
Puis, plus rien.
La première explosion frappa la porte d'entrée.
La poussière tombait du plafond. Les gyrophares clignotèrent en rouge. Une autre explosion retentit, plus proche cette fois, puis les coups de feu : violents, rapides, sans équivoque. L'hôpital était attaqué.
Tout bascula en un instant.
Les infirmières réclamaient des brancards à grands cris. Les infirmiers éloignaient les patients des fenêtres. Les Marines blessés tentaient de se relever, de trouver des armes, de comprendre comment le bâtiment le plus sécurisé de la base était soudainement devenu la prochaine cible.
Et Sarah ?
Sarah ne paniqua pas.
Elle s'empara d'un brancard et s'en servit comme abri. Elle commença à déplacer les patients les plus vulnérables vers le couloir central. Elle donnait des ordres avec une telle autorité que l'on obéissait avant même de s'en rendre compte. Même l'infirmière en chef cessa de la questionner après les dix premières secondes.
C'était comme si elle avait déjà imaginé ce scénario précis.
Soudain, un caporal de la sécurité fit irruption et lança un avertissement : le périmètre avait été franchi. Le code d'identification ami-ennemi était « Crépuscule ». Barricadez les portes. N'autorisez l'entrée à personne sans le code.
Cela aurait dû leur donner un peu de temps.
Mais non.
Une voix appela de l'autre côté de l'entrée du service, utilisant le bon code. Certains membres du personnel auraient pu enlever la barricade. D'autres l'auraient probablement fait.
Sarah ne bougea pas.
Il y avait quelque chose d'étrange dans cette voix.
Une seconde plus tard, des balles traversèrent la porte.
Quatre hommes armés firent irruption dans le service.
Les Marines alités étaient blessés, piégés et presque entièrement exposés. Les assaillants pointèrent leurs fusils vers eux.Des hommes qui peinaient à se lever. Dans un silence de mort, tous les présents comprirent la même chose :
Ils allaient être massacrés dans un hôpital.
Alors Sarah agit.
Elle n’hésita pas. Elle ne cria pas. Elle ne se cacha pas derrière un chariot en attendant que quelqu’un d’autre prenne les choses en main.
Elle s’empara d’un extincteur, dévia le fusil du principal assaillant de sa trajectoire, l’abattit d’un seul coup brutal et se jeta sur l’arme tombée au sol.
À cet instant précis, tout bascula.
Car lorsque Sarah se releva, le fusil à la main, elle ne le tenait pas comme une infirmière terrifiée manipulant une arme pour la première fois.
Elle le tenait comme si c’était son élément.
Et lorsqu’elle tira, elle ne tira pas au hasard dans la confusion.
Elle tira net.
Un seul coup.
Et le tireur qu’elle avait visé tomba instantanément.
Ce n’était pas un coup de chance.
Ce n'était pas l'adrénaline.
C'était l'entraînement.
La pièce entière se figea.
Le dernier assaillant battit en retraite et se rendit. Les Marines blessés fixèrent Sarah comme s'ils la voyaient pour la première fois. Les infirmières retinrent leur souffle. Même les tireurs survivants comprirent trop tard que la personne en blouse médicale qu'ils avaient ignorée n'était pas une simple soignante.
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