À l’intérieur, la maison paraissait propre, presque trop parfaite. Des photos de famille encadrées ornaient les murs, montrant Robert, sa femme Melissa et Emily souriants. Mais Hayes remarqua quelque chose d’étrange : sur aucune des photos, Emily ne semblait avoir plus de six ans, même si elle prétendait en avoir dix.
Ils appelèrent Emily. Aucune réponse. L’instinct de Hayes lui dit d’aller vérifier à la cave. La porte était verrouillée.
« Pourquoi est-ce fermé à clé ? » demanda-t-il.
Robert balbutia : « C’est juste un débarras… »
Hayes n’attendit pas. Il força la porte et entendit aussitôt des sanglots étouffés venant du rez-de-chaussée.
Le sous-sol était froid et humide, éclairé par une simple ampoule suspendue. Dans un coin, ils l’aperçurent. Une petite fille, pâle et maigre, était recroquevillée sur un matelas nu. Pas de jouets. Pas de chaleur. Juste du béton, de l’air froid et le silence.
À la vue des policiers, elle se jeta dans les bras de l’agent Bennett, tremblante.
« S’il vous plaît, ne me laissez plus ici », cri a-t-elle.
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