Mais David l'ignorait. Sylvia l'ignorait.
Quand j'ai rencontré David, c'était un rebelle. Il voulait échapper à la pression étouffante de l'héritage de mon père.
Je voulais être aimée pour ce que j'étais, et non pour mon nom de famille. Alors j'ai dit à David que je m'étais éloignée de ma famille. Je lui ai dit que mon père était un employé de bureau retraité en Floride.
Je croyais avoir trouvé le grand amour. Au lieu de cela, j'ai trouvé un homme qui aimait ma vulnérabilité car elle le rendait puissant.
Je suis retournée dans la salle à manger avec la saucière. Mes jambes tremblaient de façon incontrôlable.
J'ai regardé la chaise vide à côté de David. Il y avait une assiette, mais personne n'était assis.
Je n'en pouvais plus. Je suis allée tirer la chaise.
Le grincement des pieds en bois sur le plancher en bois fit taire la pièce.
« Qu’est-ce que tu crois faire ? » demanda Sylvia d’une voix dangereusement basse.
« Je dois m’asseoir », dis-je en me penchant en arrière sur ma chaise. « Juste un instant pour manger. »
Sylvia se leva. Elle frappa violemment la table du poing, faisant voler les couverts.
« Les domestiques ne s’assoient pas avec la famille », murmura-t-elle.
Je me suis figée. « Je suis sa femme, Sylvia. Je suis enceinte de votre petit-enfant. »
« Tu es bon à rien. Tu ne sais même pas faire cuire une dinde correctement », lança-t-il sèchement. « Tu manges debout dans la cuisine après le repas. C'est comme ça chez moi. Apprends à rester à ta place. »
J'ai regardé David. Mon mari. Le père de mon fils.
« David ? » ai-je supplié.
David prit une gorgée de vin. Il ne me regarda pas. Il fixait le mur.
« Écoute ma mère, Anna, dit-il d'un ton indifférent. Elle sait ce qu'il y a de mieux à faire. Ne fais pas d'esclandre devant Mark. Va à la cuisine. »
Une douleur aiguë me transperça le bas-ventre. Ce n'était pas la faim. C'était une crampe. Très forte.
J'ai haleté, me tenant le ventre. « Dav »
« Il y a quelque chose qui ne va pas. Ça fait mal. »
« Allons-y ! » cria Sylvia en pointant prudemment du doigt la porte de la cuisine.
Je me suis retourné. J'ai trébuché. Le monde a basculé.
Chapitre 2 : La poussée fatale.
J’ai essayé de marcher. Vraiment. Mais la douleur dans mon estomac était comme un fer rouge qui se tordait de l’intérieur.
Je me suis arrêtée près de l'îlot de cuisine, en m'accrochant au plan de travail en granit pour ne pas tomber.
« J’ai dit bouge ! » cria Sylvia derrière moi.
Il m'avait suivie dans la cuisine. Son visage était déformé par une fureur pure et horrible. Il ne supportait pas la désobéissance. Il ne supportait pas que j'aie contesté son autorité en essayant de m'asseoir.
« Je ne peux pas », dis-je avec difficulté. « Sylvia, s'il vous plaît… appelez un médecin. »
« Espèce de petite paresseuse et menteuse ! » hurla Sylvia. « Toujours malade ! Toujours fatiguée ! Tu es pathétique ! »
Elle s'est jetée sur moi.
Il posa ses deux mains sur ma poitrine, juste au-dessus de mon cœur, et appuya.
Ce n'était pas une poussée en douceur. C'était une poussée violente et décisive, alimentée par des années d'amertume et de cruauté.
J'ai perdu l'équilibre. Mes pieds enflés ont glissé sur le carrelage.
Je suis tombé en arrière.
Le temps semblait ralentir. J'ai vu les lumières au plafond s'allumer. J'ai vu le visage moqueur de Sylvia disparaître.
Mon bas du dos a heurté le bord. Le bord tranchant du comptoir en granit de l'îlot central.
FISSURE.
Ce n'était pas le bruit d'un os qui se brise. C'était le bruit d'un impact, profond et sourd.
Je suis tombée lourdement sur le sol. Ma tête a heurté le carrelage.
Pendant une seconde, j'ai ressenti un choc. Puis la douleur est arrivée. Ce n'était pas dans mon dos. C'était dans mon utérus.
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n'oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
