J'étais enceinte de sept mois et j'avais l'impression qu'on m'avait enfoncé un clou de chemin de fer dans le bas du dos. J'étais debout depuis 5 heures du matin.
Hacher, rôtir, nettoyer, polir.
« Anna ! » La voix de Sylvia résonna dans la cuisine comme un couteau dentelé. Ma belle-mère ne parla pas ; elle cria. « Où est la sauce aux canneberges ? L'assiette de David est sèche ! »
Je me suis essuyé les mains sur mon tablier taché. « Je vais le chercher, Sylvia. Je vais le sortir du réfrigérateur. »
Je suis entrée dans la salle à manger. C'était une scène tout droit sortie d'un magazine : des verres en cristal, des couverts en argent et un feu de cheminée crépitant.
Mon mari, David, était assis en bout de table et riait de quelque chose que son collègue, un jeune associé nommé Mark, avait dit.
David était beau dans son costume gris foncé. Il avait l'air d'avoir réussi. Il ressemblait à l'homme que je croyais avoir épousé trois ans plus tôt : un avocat charmant et ambitieux qui m'avait promis de prendre soin de moi. 
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Il ne m'a pas regardé quand j'ai posé le récipient en verre de sauce aux canneberges sur la table.
« Il était temps », dit Sylvia avec mépris. Elle portait une robe de velours rouge bien trop serrée pour une femme de soixante ans.
Il prit sa fourchette et piqua la dinde sur son assiette. « Cette dinde est sèche, Anna. Tu l'as bien arrosée d'huile toutes les trente minutes comme je te l'avais dit ? »
« Oui, Sylvia, » ai-je murmuré d'une voix rauque. « Je l'ai assemblé exactement comme tu me l'as dit. »
« Eh bien, vous avez dû faire une erreur », dit-il en me désignant du doigt. « Allez chercher la sauce. Peut-être que ça la sauvera. »
J'ai regardé David. Il remuait son vin : un vieux Bordeaux qu'il avait carafé une heure plus tôt.
« David, dis-je doucement. J'ai mal au dos. Est-ce que je peux... est-ce que je peux m'asseoir un instant ? Le bébé bouge. »
David cessa de rire. Il me regarda d'un air froid et agacé. « Anna, arrête ton cinéma. Mark nous parle de l'affaire Henderson. Ne nous interromps pas. » ️
« Ajoute juste un peu de sauce, chéri », dit-elle en se tournant vers Mark. « Je suis désolée, mais elle est un peu nerveuse à cause des hormones de grossesse. »
Mark laissa échapper un rire gêné. « Ne t'inquiète pas, mon pote. Les femmes, hein ? »
J'ai senti les larmes me monter aux yeux. Je suis retournée à la cuisine.
J'étais la fille de William Thorne. J'ai grandi dans une bibliothèque remplie d'éditions originales de manuels de droit.
J'avais assisté à des bals de débutantes à Washington, D.C., et j'avais joué aux échecs avec des juges de la Cour suprême dans mon salon.
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