Elle a rougi. « Ce n’est pas grand-chose. Il n’y a pas d’eau courante, alors je dors dans la maison. Mais papa… il a mal au dos sur le canapé. Maintenant, il peut avoir la chambre. Et moi… » Elle toucha le bureau. « Je peux étudier ici. C’est calme. Je peux réfléchir. Maman était infirmière. Je veux la rendre fière. »
Je me détournai, la gorge serrée. Six cents dollars n’avaient pas permis d’acheter une maison. Ils avaient permis d’acheter un lit à son père. Ils lui avaient permis d’avoir un avenir.
Je m’éclaircis la gorge. « C’est un début. Mais ce câble va fondre avant minuit. Et ce radiateur ne te tiendra pas chaud. »
Son visage s’assombrit. « Je n’ai pas les moyens… »
« Je ne t’ai pas demandé de te le permettre », dis-je. « Demain, à dix heures, j’installerai une arrivée d’eau correcte, un tableau électrique, des prises sécurisées. Et je t’apporterai un radiateur. Ça te tiendra chaud. »
Ses yeux se remplirent de larmes. « Monsieur Henderson, je ne peux pas vous payer. » J’ai tapoté le bureau. « Tu n’as qu’à envoyer cette demande, ma petite. Fais en sorte que ça compte. C’est déjà une belle récompense.»
Je l’ai laissée là, dans sa petite boîte jaune pleine d’espoir. Je croyais savoir ce qu’était un foyer. Apparemment, elle, elle savait mieux. Ce ne sont pas les murs qui comptent, c’est leur raison d’être.
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