Mardi dernier, je l’ai vue porter un sac de sport et un carton de chez son père jusqu’à la caravane. Elle emménageait.
Mon cœur s’est serré. Une adolescente dans une boîte en tôle. J’ai attrapé ma boîte à outils. « Je vérifie juste le câblage », ai-je murmuré à ma femme.
J’ai frappé. « Maya ? C’est Frank. Ton père est là ?»
« Non, monsieur Henderson. Il est au travail. Vous… avez besoin de quelque chose ?»
« Je suis un vieux électricien. Je me suis dit que je vérifierais ce câble que vous utilisez. Je ne voudrais pas que vous mettiez le feu.»
Silence. Puis la porte s’est ouverte en grinçant.
Je me suis préparé à l’odeur de moisissure et d’humidité. Au lieu de cela, j’ai été ébloui par la lumière.
Le « double » n’avait pas servi à des dépenses superflues. Un mini-frigo ronronnait dans un coin, un radiateur d’occasion diffusait une faible lueur. Le reste, c’était elle. De la peinture blanche recouvrait des lambris pourris. Des rideaux de brocante repassés. Un sol frotté, recouvert d’un tapis bon marché et coloré. Au fond, un matelas sur un sommier que son père avait dû fabriquer, surmonté d’une courtepointe dont je me souvenais, trouvée lors du vide-grenier de sa mère.
Ça sentait non pas le moisi, mais le cirage au citron et le café.
Et puis… le bureau. Des planches de contreplaqué en équilibre sur des classeurs, éclairées par une lampe à piles. Des manuels scolaires soigneusement empilés. Un livre d’anatomie emprunté à la bibliothèque. Un dossier de candidature pour la formation d’infirmière à l’université, rempli et prêt.
Je ne voyais pas une fille qui baissait les bras. Je voyais une fille qui se battait.
« C’est… propre », ai-je réussi à dire.
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