Le mot était collé au comptoir de la cuisine, là où se trouvait la cafetière. Je reconnais encore l’écriture, irrégulière, précipitée, tremblante. C’était celle de maman. Quatre mots seulement :
« Tu trouveras. »
C’est tout. Aucune adresse. Aucune explication. Pas d’adieu.
J’avais dix-sept ans et je rentrais après un service tardif au restaurant. La maison était vide : plus de meubles, plus de voix, juste la lumière du soleil qui faisait scintiller la poussière. Dehors, de faibles traces de pneus dans l’allée étaient les seuls indices que ma famille y avait un jour vécu.
Pendant deux jours, je me suis persuadée que c’était une erreur, une blague, quelque chose de temporaire. J’ai appelé tous les numéros que je connaissais – personne ne répondait, je tombais toujours sur la messagerie. J’ai même traversé la ville à vélo jusqu’à chez ma tante, mais elle n’a pas voulu ouvrir.
« Ils ne m’ont rien dit », a-t-elle marmonné à travers la vitre, les yeux fuyant les miens.
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