Assise par terre, le dos contre le lit, j'ai ri aux éclats. Pas riche, pas en gagnant au loto, mais assez : assez pour me libérer les épaules, dénouer la gorge, entreprendre quelque chose sans demander la permission.
Ce soir-là, de retour à ma place à moitié vide, j'ai replacé la plante à son emplacement d'origine près de la fenêtre. J'ai touché la feuille comme si je touchais sa main.
« Espiègle petite chose », ai-je murmuré. « Tu le savais. »
Mes frères et sœurs ont dépensé leur part en deux ans : des vacances dans des endroits imprononçables, des voitures trop rutilantes pour notre rue. L’un d’eux a mis en gage la montre de grand-mère et a appris à ses dépens qu’elle était en faux or, mais qu’elle ne valait que des sentiments. Je n’ai parlé à personne des lettres ni de la cachette dans l’appartement. Peut-être était-ce égoïste. Peut-être étais-je fidèle à la femme qui avait brodé mon nom sur un mouchoir et enterré la clé dans un pot de terre.
Avec une partie de l’argent, j’ai loué une étroite vitrine au plancher grinçant et à la fenêtre laissant entrer la lumière du matin. J’ai peint les murs d’une couleur chaude, comme du pain. Je l’ai remplie de…
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n'oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
