Il écoutait, la mâchoire serrée. « Tu voulais de l’ordinaire », dit-il quand j’eus fini. « C’est ça que l’ordinaire t’a apporté ? Être enfermée dehors en pleine tempête par l’homme qui avait promis d’être à tes côtés ? »
Les larmes me brûlaient. « Je me suis trompée. »
« Oui », dit-il doucement. Il se pencha vers moi. « Tu veux mon aide, Rachel ? Pas un canapé et un repas chaud. Une vraie aide. Tu demandes, et on fait les choses comme il faut – et avec fermeté. »
La partie de moi qui aurait imploré une dernière chance est restée sur le perron. La femme alitée voulait autre chose. Elle voulait que justice soit faite. Elle voulait retrouver sa vie.
« Oui », ai-je dit. « Aidez-moi. »
Le sourire d’Adrian était discret et sans éclat. « Alors reposez-vous. Le soleil se lève, on se met au travail. »
Le matin est arrivé gris et pâle à travers les persiennes de l’hôpital. Allongée là, un bracelet portant l’inscription « Rachel Moore, 27 ans, enceinte », j’écoutais les battements réguliers de ma fille sur le moniteur. Chaque battement était une raison.
Adrian n’avait pas dormi. Il se tenait près de la fenêtre, le téléphone à l’oreille, arpentant lentement la pièce. Anglais, puis une autre langue, puis de nouveau l’anglais. Des bribes de conversation : « Avocat. Enquêteur. Quel qu’en soit le prix. »
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