Mon oncle m'a élevée après la mort de mes parents - Après ses funérailles, j'ai reçu une lettre écrite de sa main qui commençait par « Je t'ai menti toute ta vie »
« Encore », ai-je dit.
Nous avons recommencé.
***
La semaine dernière, pour la première fois depuis l'âge de quatre ans, je me suis tenue debout pendant quelques secondes en appuyant la majeure partie de mon poids sur mes propres jambes.
Ce n'était pas très gracieux. Je tremblais. J'ai pleuré.
Est-ce que je lui pardonne ?
Mais j'étais debout.
Je sentais le sol sous mes pieds.
Dans ma tête, j'entendais la voix de Ray : « Tu vas vivre, petite. Tu m'entends ? »
Est-ce que je lui pardonne ? Certains jours, non.
Certains jours, tout ce que je ressens, c'est ce qu'il a écrit dans cette lettre.
Il n'a pas fui ses responsabilités.
D'autres jours, je me souviens de ses mains rugueuses sous mes épaules, de ses horribles tresses, de ses discours « tu n'es pas inférieure aux autres », et je pense que je lui ai pardonné petit à petit pendant des années.
Ce que je sais, c'est ceci : il n'a pas fui ses responsabilités. Il a passé le reste de sa vie à l'assumer, une alarme nocturne, un coup de téléphone, un lavage de cheveux à la fois.
Il ne pouvait pas effacer l'accident. Mais il m'a donné de l'amour, de la stabilité et maintenant une porte.
Peut-être que je la franchirai en roulant. Peut-être qu'un jour je marcherai.
Quoi qu'il en soit, il m'a portée aussi loin qu'il le pouvait.
Le reste m'appartient.
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