« Pas besoin, chéri, » dit-elle d'une voix tremblante. « Je suis… occupée aujourd'hui. »
« Occupée ? » Le partenaire de Jake cligna des yeux. « Il n'y a personne. »
« Ils sont passés ce matin, » dit la femme avec un sourire crispé et nerveux. « Vous avez dû les rater. »
Jake prit une tomate. « Alors, on prendra celle-ci et on paiera. »
Elle sursauta. « S'il vous plaît, laissez les autres. »
Ses lèvres tremblaient. Son regard fuyait sans cesse vers le coin du fond, comme s'il suivait une ombre invisible.
Jake fit tourner la tomate dans sa main. Elle paraissait parfaite… trop parfaite. Elle était légère, loin de la consistance agréable d'un fruit gorgé de soleil. Le long du pédoncule, une fine couture captait la lumière. Il appuya doucement et entendit un léger crissement, comme du plastique contre du plastique.
Son visage se transforma. « Sergent. »
Ruiz s'avança. Jake écarta délicatement le pédoncule. Sous le chapeau vert se trouvait une pellicule transparente et ajustée – un capuchon propre recouvrant quelque chose qui n'était pas de la chair de tomate. Il prit le fruit dans sa main et montra la couture à Ruiz d'un regard qui en disait long : il ne s'agissait plus de légumes.
« Arrêtez-la », dit Ruiz d'une voix monocorde, usée par la procédure. « Immédiatement. »…
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