Cette nuit-là, quand il s’est endormi, j’ai transvasé l’eau dans un thermos, je l’ai fermé hermétiquement et je l’ai caché dans le placard.
Le lendemain matin, je suis allée directement dans une clinique privée et j’ai remis l’échantillon à un technicien de laboratoire. Deux jours plus tard, le médecin m’a convoquée.
Il semblait inquiet.
« Madame Carter, dit-il prudemment, ce que vous buvez contient un puissant sédatif. Pris tous les soirs, il peut entraîner des pertes de mémoire, une dépendance et un déclin cognitif. Celui qui vous l’a administré… ne cherche pas à vous aider à dormir. »
J’ai eu le vertige.
Six ans — six ans de doux sourires, de mains tendres et de mots doux murmurés — et pendant tout ce temps, j’avais été droguée.
Ce soir-là, je n’ai pas bu l’eau.
J’ai attendu.
Ethan est venu se coucher, a remarqué le verre intact et a froncé les sourcils.
« Pourquoi tu ne l’as pas bue ? »
Je l’ai regardé et lui ai esquissé un sourire.
« Je n’ai pas sommeil ce soir. »
Il a hésité, puis s’est penché vers moi, son regard scrutant le mien.
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