Grand-mère Rose avait l'habitude de dire que certaines vérités vont mieux quand on est assez grand pour les porter.
« Tu le porteras un jour, ma chérie », m'a dit grand-mère.
« Grand-mère, il a 60 ans ! », ai-je répondu en riant un peu.
« Il est intemporel », m'a-t-elle corrigée, avec une certitude qui rendait toute discussion inutile. « Promets-moi, Catherine. Tu le retoucheras de tes propres mains et tu le porteras. Pas pour moi, mais pour toi. Pour que tu saches que j'étais là. »
Je lui ai promis. Bien sûr que je lui ai promis.
Je ne comprenais pas ce qu'elle voulait dire par « certaines vérités s'adaptent mieux quand on est adulte ». Je pensais simplement qu'elle était poétique. Grand-mère était comme ça.
« Tu le modifieras de tes propres mains et tu le porteras ».
J'ai grandi chez elle parce que ma mère est décédée quand j'avais cinq ans et que mon père biologique, selon ma grand-mère, était parti avant ma naissance et n'était jamais revenu. C'était tout ce que je savais de lui.
Ma grand-mère ne m'en disait jamais plus, et j'avais appris très jeune à ne pas insister, car chaque fois que j'essayais, ses mains s'immobilisaient et son regard se détournait.
Elle était tout mon univers, alors je laissais faire.
J'ai grandi, j'ai déménagé en ville et je me suis construit une vie. Mais je revenais en voiture tous les week-ends sans faute, car ma maison était là où se trouvait grand-mère.
Elle était tout pour moi.
Et puis Tyler m'a demandé en mariage. Tout est devenu plus lumineux que jamais.
Grand-mère a pleuré quand Tyler a glissé la bague à mon doigt. Des larmes de joie, qu'elle n'a pas pris la peine d'essuyer, trop occupée à rire.
Elle m'a pris les deux mains et m'a dit : « J'attends ce moment depuis le jour où je t'ai tenue dans mes bras. »
***
Tyler et moi avons commencé à planifier le mariage. Grand-mère a commencé à donner son avis sur chaque détail, ce qui signifiait qu'elle m'appelait tous les deux jours. Je ne me suis pas plainte d'un seul appel.
Quatre mois plus tard, grand-mère Rose nous a quittés. Elle avait plus de 90 ans.
« J'attendais ça depuis le jour où je t'ai tenue dans mes bras ».
Une crise cardiaque, silencieuse et rapide, dans son propre lit. Le médecin a dit qu'elle n'avait probablement pas souffert.
Je me suis dit que c'était une chance, puis je me suis rendue chez elle et je suis restée assise dans sa cuisine pendant deux heures sans bouger, parce que je ne savais pas quoi faire d'autre.
Grand-mère Rose a été la première personne à m'aimer inconditionnellement et sans limite. La perdre, c'était comme perdre la gravité, comme si rien ne pouvait rester en place sans elle pour tout soutenir.
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