Son fils était parti avant même qu'elle ait pu le serrer dans ses bras.
Les jours suivants, son corps la faisait souffrir atrocement. Ses bras lui paraissaient vides et lourds à la fois, comme s'ils étaient encore destinés à porter quelqu'un. Malgré tout, elle avait du lait. La vie continuait, même si elle semblait s'être arrêtée.
Son mari se tenait à ses côtés lors des funérailles, vêtue d'un costume noir un peu trop petit. Il lui tenait la main, mais sa prise était molle. Son regard errait. Elle pensait que c'était le chagrin. Elle voulait croire que c'était le chagrin.
Elle a enterré son fils enfant.
Et peu de temps après, elle s'est rendu compte qu'elle avait aussi enterré la vérité.
Les nuits blanches étaient devenues fréquentes. Il prenait ses appels dans la pièce d'à côté. Une odeur de parfum inconnue imprégnait ses vêtements. Quand elle lui pose la question, il répond qu'elle s'imaginait des choses, que le chagrin la rendait méfiante et instable.
Elle s'est excusée d'avoir posé la question.
Puis, un soir, elle découvre les messages par hasard. Sans drame. Sans confrontation au début. Juste des mots qui brillaient discrètement sur un écran, avouant ce qu'il n'avait jamais eu le courage de dire à voix haute.
Il lui avait été infidèle.
Alors qu'elle était enceinte.
Alors qu'elle portait la vie.
Alors qu'elle priait pour que son bébé naisse sain et sauf.
La trahison l'avait blessée différemment de la perte. Et vive. Plus froide. La perte l'avait laissée vide. La trahison, elle, l'avait effacée.
Cette nuit-là, elle s'enferma dans la salle de bain et se laisse glisser le long du mur jusqu'à s'asseoir sur le sol froid. Elle pressa ses mains contre son ventre, encore gonflé, encore en train de guérir, encore douloureux de l'absence d'un enfant qui ne rentrerait jamais.
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